Ficarei alguns dias sem chegar até a área de serviço.

Não sou tão fã assim dos beatniks. Li On The Road, uivei com Ginsberg
e jamais me atrevi questionar a qualidade e importância de Burroughs,
Bukowski e Fante (se você pretende apontar o dedo e dizer: “Buk e Fante
não são beats”; nem perca seu tempo). Entretanto, o que me compeliu a
utilizar um trocadilho infame no título de meu diário é o engodo criado em
volta da obra destes autores.

Creio que Bukowski já passou da fase das revisitações; posso dizer que
alguns contemporâneos meus, não se contentando em somente fazer visitas
esporádicas à obra do velho safado, praticamente construíram um
puxadinho no meio dela e de lá não arredaram pé.

Uma autora amiga batizou este movimento de “favelização literária”, mas
também não acredito nisso (por mais que minha metáfora do puxadinho
sugira). Ela é do time que só aprecia os clássicos. Bando de chatos
– os radicais apreciadores de clássicos, e não os clássicos –; esses
não têm jeito mesmo. Ao menos, os Buketes não são frescos e são mais
sacanas (legado), além do fato de sua vitalidade ser algo invejável –
independente de seu (sub)produto pueril.

Fui dormir pensativo.

Confesso que tal iniciativa seria até nobre. Afinal, Conrad, Hemingway, Dostoiévski, todos esses caras, quando não estavam despejando sua loucura em sua arte, adestravam seus demônios nos diários que mantinham (recordo do personagem do Fagundes naquela novela das 8, quando as novelas ainda prestavam). Mas a verdade é que não sou nenhum gênio das letras, ou ainda não me descobriram como tal. Pouco importa. Aqui dou os primeiros grãos de milho a meus cramulhões.